Старик

Пером коснулся вечер век,

Раскрыл закат свой веер алый…

Скамья, какой-то человек

Сидит один, глядит устало.

О чем в глазах его печаль,

Что скрыто в мыслей лабиринтах,

Чего ему так сильно жаль,

И что, как прежде, не забыто?

Как жил? Да что тут говорить, -

Работа, дом, семья и дети.

Жену случилось пережить,

Другую - не хотел, не встретил.

Как мог, воспитывал детей,

Теперь у них свои заботы,

Они за тридевять земель,

У них семья, у них работа…

Никто не пишет старику,

Эпистолярный жанр не в моде.

Он рад нечастому звонку,

А время - как вода уходит...

Всё хорошо: есть кров и хлеб,

Но отчего в глазах пороша?

Грустит обычный человек,

Он одинок, хоть и не брошен...

И я смотрела на него:

Картина жизни в странной раме.

Сама не знаю, отчего

Взяла и позвонила маме...

Ирина Стукань,

с. Николаевка.